On n'a pas besoin de se parler pour que nos yeux le fassent pour nous.
Nos mains savent se trouver où nos peaux s'attendent.
Y a une tempête dans ma tête. Je ne vois pas à un pied devant moi.
Frisson.
J'ai une vieille playlist «Gotam Project» sur ma tablette qui s'avère pourtant parfaite pour le moment où la lumière froide de la fin de l'après-midi entre dans la chambre. Je m'enflamme de désir.
Tu ne fais rien pour m'éteindre, bien au contraire.
T'ajoutes de l'huile sur le feu avec ton sourire tombeur et ton regard de braise.
Comme la chaleur sèche d'un feu de bois.
Je suis humide mais pas assez pour que l'air de la pièce ne me fasse pas un peu toussoter et gémir.
Tu me couches sur le lit. J'ai même pas fini d'enlever mes bas de laine que tu détaches déja mon soutien-gorge. Les jeans aux genoux, déjà tes phalanges qui ouvrent la cour, motivés à traverser le chemin jusqu'au boulevard.
J'ai le chandail accroché au cou.
Un bas sur deux.
Ça me fait un look hipster...
Volent les vêtements, les coupes de vin et les pensées superflues.
Le fracas se fait entre nos deux bouches.
Entre nos langues qui se farfouillent.
J'ai une crampe au bas du ventre. Une crampe qui fait du bien.
Qui me soulage de mon engelure des derniers mois.
Le soleil se couche sur la métropole quand nous avons fini notre première ronde.
Un orgasme grandiose et chauffant l'âme, venue le temps d'un éclairci dans mon hiver.
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